80 лет слёзостояния
Стук железных колёс.. Товарные вагоны, полные полуживых людей, насильно депортированных в Казахстан и Киргизию.
80 лет с тех самых пор, как наших дедушек и бабушек насильно выселили с родных земель. Их уже нет в живых, однако память о тех событиях живёт в нас, потомках, и потому мы НЕ должны забывать о трагических моментах из истории нашего народа.
Об этом инциденте вымучено немало, и написано об этом достаточно ясно, так что я не думаю, что мои изречения хоть как-то украсят эти изложения. Просто в напоминание себе, в первую очередь, а потом тебе, мой дорогой читатель. Людей современности эта трагедия уже особо не заботит. Тому вина на нас всех. Почему? Да потому, что каждый из нас не обладает должной выдержкой и решимостью, и потому, что устремления наши завязаны на страстях мирских, являющихся основой концепции коварного материализма. Вот потому и забыто былое. История забывается, когда не рассказываешь подрастающим о терниях, через которые проходил наш народ; о том, как страдали люди вдали от родного края и как желали возвращения на земли отцов.. Когда нет ни общения на родном языке, ни эздела с благонравием – вот тогда баста народу! Нет языка – нет менталитета. Разве не так?
День скорби и траура, вроде бы, а нет, где-то на другом конце города играют концерт в честь «защитника отечества». Вот где корень зла. Нет ни одного ингуша, которого не коснулось бы горе депортации, но людям всё не в прок! Придёшь на «концерт» и диву дашься атмосфере, ибо от томления там совершенно ничего, а только воспевание зла в лице музыкальных произведений, всяко приевшихся душе! Свет не мил от всей этой ложной композиции, честное слово! Услышишь прелюдию – беги, беги!
Что об этом написать? Изложить можно многое, однако я не глубокий старец, видевший это неспокойное время, потому не могу в полной мере эти события очертить. Моя бабушка ещё при жизни рассказывала мне о том времени, о том, как они с её родным братом выживали в холодных краях Казахстана. Дедушку я не застал, ибо он умер за несколько лет до моего рождения. Его также депортировали из сп. Базоркино (Мочкхи юрт). Мой отец, да помилует Аллах его душу, родился в Казахстане в период высылки. Он очень тепло отзывался о Целинограде, да и в общем о Казахстане. Он любил эти места и всякий удобный раз ездил туда. Недавно лазил в закрома бати, которые достались мне. Есть в архиве около 200 рукописных страниц, повествующих о нелёгкой жизни «спецпереселенцев», то есть о нас в прошлом. Но он не успел закончить эту книгу под названием «Казахстанские новеллы». Завершить начатое отцом как-то предложили мне люди из числа знакомых, когда я упомянул об этом, однако сделать этого я не могу по причине того, что не видел вживую всей картины из жутких страданий людей, насильно выселенных из собственных домов..
*** *** *** *** *** *** ***
Однако вдохновения нет.
Наверное из-за того, что уколол мне сердце быт столичных людей. Вечерами житую в Магасе и вижу многих обывателей, вроде как своих, но не своих вовсе. Нет, я не преследую цели обрамить общество пороком. Нисколько. Всё дело в бытийности современных людей, в сердцах которых отжили трагедии своего народа.
Траур не должен быть заменён музыкальной прелюдией в честь «защитника отечества», ибо нет в плясках утешения для нашего народа, всё ещё пребывающего в слезах. Однако координаторам ценнее выслужиться пред координирующими, и потому играют мелодии на земле свойской, полной крови убиенных. А что до возражений? – Ты для новомодных давно устаревший дядька, и школа твоя, именуемая эзделом, – пропащая. Оттого и иссякла нравственность.